El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.
Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.
Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.
Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.
Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.
Imposible que cornucopia alguna
Se vacÃe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.
El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.
Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.
No hay simetrÃa que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.
Pero tú estás ahÃ. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.
Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.
No hay excesos en la armonÃa con que ciñes
El cetro que corona tu frente.
Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.
La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.
Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?
Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.
Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo
Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mÃ.
De mi belleza Ãgnea.
Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mÃ
Y es infinita mi belleza aunque efÃmera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.
El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.
No existen escribas para mà que honren mi belleza
Y se lauden de mà en medio del desierto.
Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.
Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubà que en la frente de la ciudad caÃda
Enciende el fuego de la heredad perdida.
Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.
Posted: Nov 20, 2008 at 7:17 pm
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estoy muy viejo para ser feliz: ser feliz es soplo etéreo que pasa a nuestro lado sin que lo notemos y así estuvimos en el mundo, es penetrar un abra y sentir que el silencio de un dios nos dirige el habla y canta por nosotros- y así estuvimos en el mundo – y cuando el rojo mediodía se hace río en los ojos, no mirar hacia el cielo, sino dejarse ir junto a los cuervos de la sangre y ser trueno tormenta y rayo – y cuando todo pasa saber que todo ello a sucedido al otro que somos o que creemos ser dueños del sueño de nadie bajo tantos parpados o los testigos de una puerta que nunca se abre, y que alguien dejó abierta por nosotros, y que todo pudo haber sido, la tarde con las dulces moras, los silbidos del ave apenas escuchados, y el río sospechado y apenas entrevisto en nuestros sueños y él desnudo cubriéndonos bajo su cuerpo, como la bóveda del astro que amamos y redime
todo esto pudo haber sido el don que nos excede y que cuando despertamos en la muerte a la vida, no está más sino como el aleteo de palomas junto al mar, como el susurro de madre en una noche de verano con el insomnio latiendo a nuestro lado en la ausencia de aquello imaginado.
¿y ahora quien vendría? ¿quien acudiría al llamado de amor que se hace cobre en mis venas? ¿que joven cuerpo de palpitante sangre recorrería ya mi cuerpo con sus labios y que desnudos brazos me alzarían al cielo del gozo, la desmesura de muerte brotada en flor de loto, y el éxtasis que paraliza y mata? Solo en penumbras sueño y hasta mi baja el angel desnudo de la aurora – para abrirme las puertas de la pasión, que vive mi y morirá conmigo. oh michael churchill, oh dios y amado!
oscar portela 16 de mayo del 2009. corrientes argentina
Por el hilo de luz que de la luna baja
Vienes al sueño Matt y denudas
Las pálidas redomas del placer
De la carne: tú eres la piel que prometió
El deseo y que todo lo quema:
Tú el alarido del gozo que penetra
Hasta el vientre del poema para que este
Cante la alabanza terrestre de tu boca
Y tus labios donde el sentido pierde su horizonte
Vague en la noche de la celebración de cuerpos
Entrelazados como serpientes que se curvan
Hasta que el tiempo cesa de existir y solo
El grito hiende la tierra aterrada de la belleza
Que de un hilo de luna baja hasta nuestros sueños.
Tú Max podrías destruir todo coloso pues tus eres
El coloso que surge no del mármol sino del barro aqueste,
Y que las manos como garras aran en el delirio
Del frenesí demente del deseo: miras y sacrificas
Lo que miras aunque dulce y mirifica sean los parpados
De tus pupilas vírgenes: tú reinas sobre todo.
Eres la primavera y el fauno de los mitos se malogra
Al sentir tu presencia: no eres bello. Eres la proporción
Que Mefistófeles promete a quien aspira al todo.
Eres más de lo posible. Eres la gloria de la carne
Florecida en deseo. Una burbuja huye de tus piernas.
Ay, mirarte y pedir a los ángeles ayuda: o ser sacrificado
Y que tus dientes de marfiles lucidos corten
La vida efímera de todo para llevarse entre su ingle
El verso con que el poeta canta tu osatura.
Ningún mortal podría concebirte y sin embargo
De la luna has venido para hacerte terreno en el dominio
Deste sueño aéreo.
Soy tuyo: lo ha ti pertenecido por nacerme y otra vez
Entre tus brazos dejo que el viento del destino me atraviese.
Esa es la presición de la escultura
que siempre estuvo allí
para adórala en carne y mármol
y agotarnos en ella.
Oh Marco el Dios.
Y tu mirada que penetra
y cala los sensuales abismos del placer
que tus mortales labios
donde liban mis labios
los sueños de lo eterno
que enloquecen la sangre:
Oh Marco, y tu frente que es fuente
de Partenón abierta hacia
los Dioses y el infinito todo:
Hazme Marco tu esclavo,
libérame de la osadía
de ser mortal matándome
de amor y de pecados.
Posted: Oct 31, 2009 at 10:11 pm
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Travestido, con el pálido rostro
oculto por velos y afeites de tristes prostitutas
vistiendo ricas túnicas y ajorcas Nerón camina
por los lúgubres pasadizos ocultos de la fastuosa Roma:
busca los lúbricos placeres con que olvidar el mundo
de marionetas que rodean su corazón cansado de la miseria
y la locura del poder que lo rodea. Camina en busca del olvido
de la traición rapaz y del ludibrio de la codicia oculta en los pasillos
del palacio. Madre y esposa, generales venales, senadores representando
la comedia de los repúblicos honestos que solo viven para aumentar
caudales mientras Roma hiede de pobreza, prostitución y muerte.
Mientras se desliza en la penumbra de callejas inmundas
sabe que también el se irá como los sueños de los gramáticos
griegos y nada quedará de ese mundo sino el vacio en que se hunde
la historia toda. ¿A que ser sabio y estratega triunfal de tanta
corrupción y la senilidad de senadores jóvenes que juran amor
al incorrupto imperio? Conspiradores de una fatalidad que acepta
su alma frágil llena de hiel y de venganza? Sabe el Emperador
que está solísimo desde que lo abandonó Petronio. Entonces,
en mitad de la noche, el hijo de los Dioses jura que Roma, indigna,
arderá entre las llamas. No hay victorias ni derrotas para quien
ama a los aedas, solo sombras y un destino supliciado por aquel
a quien se prometió paraísos y solo sal se puso en su camino y
luego el viento cual cómplice y augur se lleva nieblas y cenizas.
Canta Nerón: el sabe que lo fatal espera y así será en toda época.
Los hijos de los Dioses y todos los imperios caerán en olvido y una
sonrisa cruza su falso rostro de Dios y de profeta.
Posted: Nov 23, 2009 at 11:27 pm
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Solo tu Levi, solo el fugaz relámpago
De la lujosa pedrería de tu cuerpo
Hace caer la muerte de rodillas
Ante el goce que estalla en el relámpago
De los códices que alumbran los rubíes
Con los cuales te hicieron para que
La Eternidad caiga rendida ante tus piernas.
Selva tú y números con los cuales
Se mueven las esferas: verte y saber
Que la veneración es poco y sentir que
Que las estrellas me poseen y que el vértigo
De la pasión me devuelve a las albas
Del primer espasmo de gozo por el cual sabemos
Que oscilamos entre la eternidad y el tiempo.
Y que somos algo más que la nesecidad
De procrear la especie: música de las esferas
Somos y sobre todo Levi Poulter que entre mis brazos
O yo entre los metales de la perfección que luces,
Muero y renazco una y otra vez, más allá de las tumbas
Cuando el liquido que crea y mata surge de mi como la lluvia
Para el elogio y el cántico de las mareas del placer
Y el vuelo con el cual hago el amor contigo
Y sueño que nada está perdido todavía
Cuando el mito del vellocino vuelve y la creación
Entre tus brazos se repite en el beso mortal
Con que sellamos un pacto entre los sueños
De las lunas y las arduas vigilias de los soles.
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… how do people “sound” fat?
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high-larious!! Thank you Queerty.
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Angel y Demonio
a Digo Padovan
poema de Oscar Portela
-
No el angel que nos guarda
Sino el que nos posee en sueños.
Y el que guardamos en vigilia.
El que bebe del vaso en que bebemos
Y duerme junto a nosotros
Y calienta con el húmedo aliento
Del placer la vigÃa en los campos
Del destino.
Es niño, ángel y demonio.
Y en su hermosura que perturba
Y bendice, pero también maldice
Nuestras copas, si en ellas
No encontramos su hermosura,
( Porque desaparece con la fuga
Del tiempo y abandona nuestros sembradÃos
Y no nos consolamos de su ausencia,
- Que es nuestra propia ausencia –
Y llamamos en sueños y acariciamos
Esas piernas y esa piel de avellana,
Y consentimos en que viole nuestra paz
A costa de ser suyos
Y besar con los labios
Del deseo lo que no se repite
Pero vuelve en su cuerpo de niño y dios),
Habita un Daimón.
Y a ese demonio que nos consuela de
Nuestra propia soledad, ante tanta belleza
Abandonada, Angélica y Perfecta,
Como la de todo niño
Escondido detrás de los espejos
De los sueños para darnos un alma,
Nos entregamos para siempre.
Nos condenamos para siempre.
Oscar Portela
Cuando digo Digo Amor MÃo.
Oscar Portela
BEIRON O LA REDENCIÓN
POEMA DE OSCAR PORTELA
El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.
Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.
Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.
Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.
Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.
Imposible que cornucopia alguna
Se vacÃe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.
El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.
Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.
No hay simetrÃa que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.
Pero tú estás ahÃ. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.
Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.
No hay excesos en la armonÃa con que ciñes
El cetro que corona tu frente.
Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.
La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.
Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.
Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.
Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquà estoy yo. Soy Beiron.
Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.
Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.
¿Quien puede describir mi torso donde
La geometrÃa sufre el envés del misterio?
Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?
Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.
Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo
Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mÃ.
De mi belleza Ãgnea.
Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mÃ
Y es infinita mi belleza aunque efÃmera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.
El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.
No existen escribas para mà que honren mi belleza
Y se lauden de mà en medio del desierto.
Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.
Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubà que en la frente de la ciudad caÃda
Enciende el fuego de la heredad perdida.
Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.
EPIFANÍA DE EVAN WADLE
poema de Oscar Portela
Epifanía eres: aurea medida que el sol
dibuja sobre el poema a salvo
de lo inmundo: el oro vivo respira
por tus poros y la carne que vibra,
cuna de un ángel en la grácil cintura
que baja hasta tu vientre donde moran
daimones que abren tus prietas nalgas
arremejidas por las mareas del deseo
de la pasión y tiembla el músculo
que se hace rodocrozita entre las piernas
con que sostienes el templo de tu cuerpo
donde se hace luz el mundo y ríe
la eternidad entre las formas del dios
que enamorado del mortal se aviene
a estar junto a lo frágil sin destruir su aliento.
Así te haces mío y yo te pertenezco
en el orgasmo con que el amor perece
y vuelve la eternidad a esgrafiar el mundo
del nacimiento: epifanía eres de aquello
que puja en mí para tornar al círculo
y para dar forma a la entrega desposeído
de todo y consagrado a la alabanza
de tu sexo.
a michael churcill dios y amado
por oscar portela
estoy muy viejo para ser feliz: ser feliz es soplo etéreo que pasa a nuestro lado sin que lo notemos y así estuvimos en el mundo, es penetrar un abra y sentir que el silencio de un dios nos dirige el habla y canta por nosotros- y así estuvimos en el mundo – y cuando el rojo mediodía se hace río en los ojos, no mirar hacia el cielo, sino dejarse ir junto a los cuervos de la sangre y ser trueno tormenta y rayo – y cuando todo pasa saber que todo ello a sucedido al otro que somos o que creemos ser dueños del sueño de nadie bajo tantos parpados o los testigos de una puerta que nunca se abre, y que alguien dejó abierta por nosotros, y que todo pudo haber sido, la tarde con las dulces moras, los silbidos del ave apenas escuchados, y el río sospechado y apenas entrevisto en nuestros sueños y él desnudo cubriéndonos bajo su cuerpo, como la bóveda del astro que amamos y redime
todo esto pudo haber sido el don que nos excede y que cuando despertamos en la muerte a la vida, no está más sino como el aleteo de palomas junto al mar, como el susurro de madre en una noche de verano con el insomnio latiendo a nuestro lado en la ausencia de aquello imaginado.
¿y ahora quien vendría? ¿quien acudiría al llamado de amor que se hace cobre en mis venas? ¿que joven cuerpo de palpitante sangre recorrería ya mi cuerpo con sus labios y que desnudos brazos me alzarían al cielo del gozo, la desmesura de muerte brotada en flor de loto, y el éxtasis que paraliza y mata? Solo en penumbras sueño y hasta mi baja el angel desnudo de la aurora – para abrirme las puertas de la pasión, que vive mi y morirá conmigo. oh michael churchill, oh dios y amado!
oscar portela 16 de mayo del 2009. corrientes argentina
Matt Aymar: más que el sueño.
poema de Oscar Portela
Por el hilo de luz que de la luna baja
Vienes al sueño Matt y denudas
Las pálidas redomas del placer
De la carne: tú eres la piel que prometió
El deseo y que todo lo quema:
Tú el alarido del gozo que penetra
Hasta el vientre del poema para que este
Cante la alabanza terrestre de tu boca
Y tus labios donde el sentido pierde su horizonte
Vague en la noche de la celebración de cuerpos
Entrelazados como serpientes que se curvan
Hasta que el tiempo cesa de existir y solo
El grito hiende la tierra aterrada de la belleza
Que de un hilo de luna baja hasta nuestros sueños.
Tú Max podrías destruir todo coloso pues tus eres
El coloso que surge no del mármol sino del barro aqueste,
Y que las manos como garras aran en el delirio
Del frenesí demente del deseo: miras y sacrificas
Lo que miras aunque dulce y mirifica sean los parpados
De tus pupilas vírgenes: tú reinas sobre todo.
Eres la primavera y el fauno de los mitos se malogra
Al sentir tu presencia: no eres bello. Eres la proporción
Que Mefistófeles promete a quien aspira al todo.
Eres más de lo posible. Eres la gloria de la carne
Florecida en deseo. Una burbuja huye de tus piernas.
Ay, mirarte y pedir a los ángeles ayuda: o ser sacrificado
Y que tus dientes de marfiles lucidos corten
La vida efímera de todo para llevarse entre su ingle
El verso con que el poeta canta tu osatura.
Ningún mortal podría concebirte y sin embargo
De la luna has venido para hacerte terreno en el dominio
Deste sueño aéreo.
Soy tuyo: lo ha ti pertenecido por nacerme y otra vez
Entre tus brazos dejo que el viento del destino me atraviese.
Marco Dapper
poema de Oscar Portela
Esa es la presición de la escultura
que siempre estuvo allí
para adórala en carne y mármol
y agotarnos en ella.
Oh Marco el Dios.
Y tu mirada que penetra
y cala los sensuales abismos del placer
que tus mortales labios
donde liban mis labios
los sueños de lo eterno
que enloquecen la sangre:
Oh Marco, y tu frente que es fuente
de Partenón abierta hacia
los Dioses y el infinito todo:
Hazme Marco tu esclavo,
libérame de la osadía
de ser mortal matándome
de amor y de pecados.
NERÓN HABLA
poema de OSCAR PORTELA
Travestido, con el pálido rostro
oculto por velos y afeites de tristes prostitutas
vistiendo ricas túnicas y ajorcas Nerón camina
por los lúgubres pasadizos ocultos de la fastuosa Roma:
busca los lúbricos placeres con que olvidar el mundo
de marionetas que rodean su corazón cansado de la miseria
y la locura del poder que lo rodea. Camina en busca del olvido
de la traición rapaz y del ludibrio de la codicia oculta en los pasillos
del palacio. Madre y esposa, generales venales, senadores representando
la comedia de los repúblicos honestos que solo viven para aumentar
caudales mientras Roma hiede de pobreza, prostitución y muerte.
Mientras se desliza en la penumbra de callejas inmundas
sabe que también el se irá como los sueños de los gramáticos
griegos y nada quedará de ese mundo sino el vacio en que se hunde
la historia toda. ¿A que ser sabio y estratega triunfal de tanta
corrupción y la senilidad de senadores jóvenes que juran amor
al incorrupto imperio? Conspiradores de una fatalidad que acepta
su alma frágil llena de hiel y de venganza? Sabe el Emperador
que está solísimo desde que lo abandonó Petronio. Entonces,
en mitad de la noche, el hijo de los Dioses jura que Roma, indigna,
arderá entre las llamas. No hay victorias ni derrotas para quien
ama a los aedas, solo sombras y un destino supliciado por aquel
a quien se prometió paraísos y solo sal se puso en su camino y
luego el viento cual cómplice y augur se lleva nieblas y cenizas.
Canta Nerón: el sabe que lo fatal espera y así será en toda época.
Los hijos de los Dioses y todos los imperios caerán en olvido y una
sonrisa cruza su falso rostro de Dios y de profeta.
LEVY POULTER
poema de OSCAR PORTELA
Solo tu Levi, solo el fugaz relámpago
De la lujosa pedrería de tu cuerpo
Hace caer la muerte de rodillas
Ante el goce que estalla en el relámpago
De los códices que alumbran los rubíes
Con los cuales te hicieron para que
La Eternidad caiga rendida ante tus piernas.
Selva tú y números con los cuales
Se mueven las esferas: verte y saber
Que la veneración es poco y sentir que
Que las estrellas me poseen y que el vértigo
De la pasión me devuelve a las albas
Del primer espasmo de gozo por el cual sabemos
Que oscilamos entre la eternidad y el tiempo.
Y que somos algo más que la nesecidad
De procrear la especie: música de las esferas
Somos y sobre todo Levi Poulter que entre mis brazos
O yo entre los metales de la perfección que luces,
Muero y renazco una y otra vez, más allá de las tumbas
Cuando el liquido que crea y mata surge de mi como la lluvia
Para el elogio y el cántico de las mareas del placer
Y el vuelo con el cual hago el amor contigo
Y sueño que nada está perdido todavía
Cuando el mito del vellocino vuelve y la creación
Entre tus brazos se repite en el beso mortal
Con que sellamos un pacto entre los sueños
De las lunas y las arduas vigilias de los soles.