Morning Goods: Digo Padovan

shaun

wow! now THAT is what “Morning Goods” should look like every single day! YUM!

Barbarossa

Finally a man who looks like he eats!

Caio

0scar Portela

Angel y Demonio

a Digo Padovan

poema de Oscar Portela

–
No el angel que nos guarda

Sino el que nos posee en sueños.

Y el que guardamos en vigilia.

El que bebe del vaso en que bebemos

Y duerme junto a nosotros

Y calienta con el húmedo aliento

Del placer la vigía en los campos

Del destino.

Es niño, ángel y demonio.

Y en su hermosura que perturba

Y bendice, pero también maldice

Nuestras copas, si en ellas

No encontramos su hermosura,

( Porque desaparece con la fuga

Del tiempo y abandona nuestros sembradíos

Y no nos consolamos de su ausencia,

– Que es nuestra propia ausencia –

Y llamamos en sueños y acariciamos

Esas piernas y esa piel de avellana,

Y consentimos en que viole nuestra paz

A costa de ser suyos

Y besar con los labios

Del deseo lo que no se repite

Pero vuelve en su cuerpo de niño y dios),

Habita un Daimón.

Y a ese demonio que nos consuela de

Nuestra propia soledad, ante tanta belleza

Abandonada, Angélica y Perfecta,

Como la de todo niño

Escondido detrás de los espejos

De los sueños para darnos un alma,

Nos entregamos para siempre.

Nos condenamos para siempre.

Oscar Portela

Oscar Portela

BEIRON O LA REDENCIÓN
POEMA DE OSCAR PORTELA

El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.

Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.

Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.

Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.

Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.

Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.

El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.

Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.

No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.

Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.

Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.

No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.

Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.

La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.

Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.

Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.

Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquí estoy yo. Soy Beiron.

Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.

Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.

¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?

Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?

Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.

Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo

Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.

Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.

El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.

No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.

Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.

Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.

Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.

Oscar Portela

a michael churcill dios y amado
por oscar portela

estoy muy viejo para ser feliz: ser feliz es soplo etéreo que pasa a nuestro lado sin que lo notemos y así estuvimos en el mundo, es penetrar un abra y sentir que el silencio de un dios nos dirige el habla y canta por nosotros- y así estuvimos en el mundo – y cuando el rojo mediodía se hace río en los ojos, no mirar hacia el cielo, sino dejarse ir junto a los cuervos de la sangre y ser trueno tormenta y rayo – y cuando todo pasa saber que todo ello a sucedido al otro que somos o que creemos ser dueños del sueño de nadie bajo tantos parpados o los testigos de una puerta que nunca se abre, y que alguien dejó abierta por nosotros, y que todo pudo haber sido, la tarde con las dulces moras, los silbidos del ave apenas escuchados, y el río sospechado y apenas entrevisto en nuestros sueños y él desnudo cubriéndonos bajo su cuerpo, como la bóveda del astro que amamos y redime

todo esto pudo haber sido el don que nos excede y que cuando despertamos en la muerte a la vida, no está más sino como el aleteo de palomas junto al mar, como el susurro de madre en una noche de verano con el insomnio latiendo a nuestro lado en la ausencia de aquello imaginado.

¿y ahora quien vendría? ¿quien acudiría al llamado de amor que se hace cobre en mis venas? ¿que joven cuerpo de palpitante sangre recorrería ya mi cuerpo con sus labios y que desnudos brazos me alzarían al cielo del gozo, la desmesura de muerte brotada en flor de loto, y el éxtasis que paraliza y mata? Solo en penumbras sueño y hasta mi baja el angel desnudo de la aurora – para abrirme las puertas de la pasión, que vive mi y morirá conmigo. oh michael churchill, oh dios y amado!

oscar portela 16 de mayo del 2009. corrientes argentina

Oscar Portela

Marco Dapper
poema de Oscar Portela

Esa es la presición de la escultura
que siempre estuvo allí
para adórala en carne y mármol
y agotarnos en ella.
Oh Marco el Dios.

Y tu mirada que penetra
y cala los sensuales abismos del placer
que tus mortales labios
donde liban mis labios
los sueños de lo eterno
que enloquecen la sangre:

Oh Marco, y tu frente que es fuente
de Partenón abierta hacia
los Dioses y el infinito todo:
Hazme Marco tu esclavo,
libérame de la osadía
de ser mortal matándome
de amor y de pecados.

Oscar Portela

LEVY POULTER
poema de OSCAR PORTELA

Solo tu Levi, solo el fugaz relámpago
De la lujosa pedrería de tu cuerpo
Hace caer la muerte de rodillas
Ante el goce que estalla en el relámpago
De los códices que alumbran los rubíes
Con los cuales te hicieron para que
La Eternidad caiga rendida ante tus piernas.
Selva tú y números con los cuales
Se mueven las esferas: verte y saber
Que la veneración es poco y sentir que
Que las estrellas me poseen y que el vértigo
De la pasión me devuelve a las albas
Del primer espasmo de gozo por el cual sabemos
Que oscilamos entre la eternidad y el tiempo.
Y que somos algo más que la nesecidad
De procrear la especie: música de las esferas
Somos y sobre todo Levi Poulter que entre mis brazos
O yo entre los metales de la perfección que luces,
Muero y renazco una y otra vez, más allá de las tumbas
Cuando el liquido que crea y mata surge de mi como la lluvia
Para el elogio y el cántico de las mareas del placer
Y el vuelo con el cual hago el amor contigo
Y sueño que nada está perdido todavía
Cuando el mito del vellocino vuelve y la creación
Entre tus brazos se repite en el beso mortal
Con que sellamos un pacto entre los sueños
De las lunas y las arduas vigilias de los soles.